¿Qué es poesía? dices mientras clavas
en mi pupila tu pupila azul
¿Qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía… eres tú
Estos versos quedaron grabados a fuego en mi memoria (al igual que muchos de Bécquer que devoré cuando ni sabía de la existencia de la poesía. Con ellos la conocí, sin más, y fueron el detonante de mi amor por la poesía. Los culpables de tantos de mis poemas…
He intentado definir ese tú en muchas ocasiones, pero el tiempo me ha enseñado que ese tú…podría ser cualquier cosa…
Tus ojos. El sol al despertar por la mañana. El viento de levante en las azoteas de la ciudad bendita que siempre llevo en el alma. El mar de Málaga. Las calles de Grazalema. Eso y más, podría ser ese tú. Pues la poesía está en todas partes o, mejor dicho, en todas partes de quien sepa mirar más allá de lo que ven los ojos.
Yo siempre digo que los detalles son los que hacen grandes los momentos. Pues en esos detalles, está la poesía.
Y podría seguir y seguir intentando hablar de ella, y no lo conseguiría, porque resulta bastante complicado expresar con palabras lo que es la poesía, lo que significa la poesía. Yo creo que es porque, en realidad, la poesía es algo subjetivo (cada cual tiene su propio concepto de la poesía o su propia definición de aquello que puede convertirse en poesía) que solo con poesía puede explicarse, y es sólo ella quien puede explicarse a sí misma. Seguramente de nada serviría una parafernalia de letras y frases hablando de ella que darían lugar, posiblemente, a un sin sentido abrumador, no sólo para el lector sino también para el yo que intenta expresarse.
Por eso hoy, hablando de poesía, me apetecía compartir con vosotros estos versos de Lorca , que forman parte del poema «Sobre un libro de versos» (recogido en Poemas inéditos de juventud), porque creo que hablan muy bien de la poesía y del poeta y porque, está claro, que nada mejor que uno mismo para defenderse. Espero que os gusten 🙂
¡Qué pena de los libros
Que nos llenan las manos
De rosas y de estrellas
Que se esfuman y pasan!
¡Qué tristeza tan honda
Es mirar los retablos
De dolores y penas
Que un corazón levanta!
Ver pasar los espectros
De vidas que se borran,
Ver al hombre desnudo
En Pegaso sin alas,
Ver la Vida y la Muerte,
la síntesis del mundo,
Que en espacio profundo
Se miran y se abrazan.
Un libro de poesías
Es el Otoño muerto.
Los versos son las hojas
Negras en tierras blancas,
Y la voz que lo lee
Es el soplo del viento
Que hunde en los pechos
–Entrañables distancias–.
El poeta es un árbol
Con frutos de tristeza
Y con hojas marchitas
De llorar lo que ama.
El poeta es el médium
De la Naturaleza
Que explica su grandeza
Por medio de palabras.
El poeta comprende
Todo lo incomprensible
Y a cosas que se odian
Él hermanas las llama.
Sabe que los senderos
Son todos imposibles
Y por eso en lo oscuro
Va por ellos con calma.
En los libros de versos,
Entre rosas de sangre,
Van desfilando tristes
Y eternas caravanas
Que hirieron al poeta
Que lloraba en la tarde,
Rodeado y ceñido
Por sus propios fantasmas.
Poesía es Amargura,
Miel celeste que mana
De un panal invisible
Que fabrican las almas.
Poesía es lo imposible
Hecho posible. Arpa
Que tiene en vez de cuerdas
Corazones y llamas.
Poesía es la vida
Que cruzamos con ansia
Esperando al que lleve
Sin rumbo nuestra barca.
Libros dulces de versos
Son los astros que pasan
Por el silencio mudo
Al reino de la Nada,
Escribiendo en el cielo
Sus estrofas de plata.
¡Oh, qué penas tan hondas
Y nunca remediadas,
Las voces dolorosas
Que los poetas cantan!
Como en el horizonte
Descanso las miradas.
Dejaría en el libro
Este, ¡toda mi alma!
Poesía de Papel 